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来比两个两手空空在路边争执的克格勃要正常多了。菲利克突然觉得疲惫不堪，就像日复一日拉磨的驴子，那个费尽他全部心力的石磨就是这种表面上的“正常”。

    瓦西里伸手弹了一下他的新肩章，“恭喜你，奥尔洛夫下士。”

    “谢谢。”

    “怎么不先发一封电报回来？”

    “我不能。”

    瓦西里从喉咙里发出一个单音节，在“嗯”和“啊”之间，也许想表达了解，也可能是同情，“所以你只是‘路过’。”

    “对，明天早上走。”

    “去哪里？不，抱歉，不用回答，我不该问。”

    于是菲利克没有回答。他盯着手里的烟，一个稳定的光点，像天气很好的时候，从阁楼窗户里眺望到的灯塔。他们是怎么到这片海域来的？这片静默的、冰冻的语言之海，冰层下面涌动着的是隐喻和暗号，他只能勉强辨认出轮廓，无法确定它们真正的含义。菲利克抖掉烟灰，把烟放到唇间，吸了一口，好像这么做就能更了解瓦西里一点。烟同时烧进肺和大脑里，菲利克咳嗽了一下，拼命忍住了，免得瓦西里把他当小男孩看待。

    “你是不是——”

    “娜迪亚——”

    他们的话语迎头撞在一起，碰出细小的冰渣。菲利克摇摇头，让瓦西里先说。瓦西里呼出一口烟，抖掉落到袖子上的烟灰，“她是‘表演’的一部分，我指娜迪亚。我并不——在所有人面前，我必须表演。”

    “这不是我想问你的。”

    “不是吗？”

    “那晚你为什么没有来？我走的那晚。”

    “临时开会，凌晨才被放出来，也没办法告诉你。”