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远处闷雷的巨响，抬眼便见窗外四处奔走的火把燃尽了每一个举着火把的人。他想起他写这些信的日子，凭着一块手帕活命的日子。

    可他已经随风丢了那手帕，也撕碎了遗书。

    他从没有怪过程敬桥一个字都没有回给他，却也从没有想过自己这一腔热血也从未递得出去。心里悔，却又不完全是悔意，他还能记得程敬桥对他说的每一个字，他程敬桥，全然、彻底、完全没有必要去喜欢一个小了他将近二十岁的男性，他程敬桥，一生洁身自好，凭什么要被他这样一个小辈坏了声誉，他程敬桥……

    他程敬桥永远也不会爱我。

    大概是那手颤得太厉害了，梁易文垂着头，屏着息，像自顾自陷入了巨大悲怆的漩涡，梁易武万分自责却根本不知该怎么解释，他想去扶弟弟的肩膀，却被其中不停歇的颤抖阻地难以出手，他看着梁易文攥着信，许久一个字都没说，梁易武只能慌乱地摁住那只手，“是我的错！易文，我们去找他……这些、那些！统统都交给他！”

    梁易文没回话，却好半天的，突然瘫软在座位里。他侧着靠下去，垂着眼睑，像被人折断了脊椎，像丢了魂魄的鬼知道自己今生都不会死，要孤独、厌倦、受人唾弃地永生清醒于冰天雪地。他抬头了，眼里是干的——没有泪，亦没有神采，他看着梁易武，手里的信反复提醒着他的可笑，又反复鞭笞着他得到的无情。

    “……幸亏你…”梁易文说着，坐了起来，他单手摇下了车窗，一瞬间大风鼓进车厢，掀得梁易文眯起了眼，风吹乱他的发，吹红他的鼻尖。他苍白晦涩的像这个冰冷、残忍、毫无生命力的季节。

    “……幸亏你没给他。”说完便张手一扬，梁易武