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站着一个流浪歌手正在卖力的唱着。他打开副驾驶的窗户，让歌声更加清晰，掏出口袋里面的烟，仰靠在椅背上合着眼听着。

    脑海里浮现出模糊的家，模糊的人，三年里他用指尖摸遍了那个家每一处角落，沙发上凹凸不平的弹簧，餐桌缺损的一角，就连碗碟上的豁口都记得清清楚楚。他的指尖还清晰记得那人毛刷一般的睫毛，笔挺的鼻梁，柔软的双唇，以及耳垂上那颗凸起的小痣。他最喜欢握着那人的手，摸着那一根根指节分明的长指。

    多么可怕的记忆，明明告诉自己要遗忘，却仿佛烙印一般刻入脑髓。

    一曲唱罢，那些指尖留下的记忆也随风散去。

    他叼着烟走下车，在流浪歌手的吉他盒子里丢了一张红色钞票，歌手连连道谢。

    “再唱一遍这首歌吧。”

    歌声响起，他坐回车里，曲终烟尽，四周又是这冰冷的钢铁森林，没有一丝人情味。

    一脚油门，车子继续在空旷的马路奔驰，从冰冷的钢铁森林开到海边的山路。他将车窗全部打开，寒冷的冬夜迎面吹来的风像刀子一样，这滋味不怎么好受，却能提神。

    魏家承都觉得自己自虐。

    回到家中，习惯性没有开灯，他在黑暗中穿梭自如，他甚至闭上眼享受这宁静的黑暗。

    他窝在沙发里又开始抽烟，他想起抽第一只烟时的场景，那人咳得昏天黑地，趴在他的肩膀上咳得上气不接下气，明明是他自己提议尝尝烟味，却把他骂了一顿：“小小年纪，抽什么烟？谁敢在抽看我不收拾你们。”

    电话声在黑夜中响的尤其刺耳，是三叔齐爱民打过来的。

    “小子，听说你今天