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走了，有点烦躁地留下一句，“我想抽烟！”

    从医院出去，万昆在院门口的广场上抽了根烟，陈路依旧陪着他。

    “不过，你咋这么损呢，你还会录音，我以前就没见过这招。”

    “没见过就学着。”

    陈路开玩笑，“你心眼这么多晚上睡得着觉么，不透风？”

    万昆转过头，“滚蛋。”

    “说真的，要是他们不给钱，你打算怎么办？”

    万昆弹了一下烟，风把烟灰吹得又飞了起来。

    “在伤上动手脚，送他们坐一年。”

    “……”

    陈路沉默了一会，万昆也没有说话，一支烟都快抽完，夜已经很冷了。

    “万昆……”陈路说，“有时候我觉得你很能忍，有时候又觉得你心眼小的不行。我之前一直觉得你就是个半大孩子，嘴里说的天花乱坠，却不做什么，可现在，我又觉得，你的心是真的毒。”

    万昆转过头，他旁边有一个大灯牌，上面是医院的名字，还有一个红色的十字，他身后就是马路，路边是橙黄的街灯，这是条主干道，路上车水马龙。

    “在我这，人只分两种。”万昆拿烟的手点了点自己，“我这边的，”又点了点马路对面，“那边的。”

    “我这的，我对得起。对面的，我管他死活。”他说着，忽然抬眼，看着陈路，说：“你信命么？”

    命运对于一个民工来说有点过于飘渺，陈路想了想，说：“不信吧。”

    “我信。”万昆的声音很平淡，可是陈路听着，总觉得那字字都是带着